« Madre » de Christiane Leydet
A faim, mange. Aime, dévore. Elle se parfume et se maquille les lèvres en rouge vif – ne sort jamais sans un petit mouchoir plié en quatre dans son sac verni noir.
« Ton père » de Françoise Vergnaud
Tu te souviens de l’odeur de gauloises sur ses doigts lorsqu’il te portait sur ses épaules, ses mains tenant les tiennes, si près de ton visage. Tu te souviens du balancement des pas, du soleil qui se couche, de ce voyage qui semble ne pas avoir de fin.
« Madame H. » de Mireille Bousset
Elle portait toujours son petit tablier de devant, prête à foncer sur les tâches ménagères. Petite souris, toute menue, toujours en action.
« Armand » de Véronique Desboeufs
Il se rappelle de son sourire lumineux lors de leur rencontre et de leurs longues promenades au bord du canal. Lorsqu’il a vu pour la première fois tes prunelles bleues te fixer, et plus tard, lorsqu’il t’a entendue prononcer pour la première fois « papa ».
« Leila » de Marc Théobalt
Elle se souvient des rues gorgées de soleil, des maisons blanches, des cavalcades pieds-nus avec les autres enfants, près de la mer chaude, là-bas.